C'est le printemps.
C'est le printemps et pourtant les amours se meurent.
Il aime elle qui aime lui qui en aime une autre.
Alors des maux du sang des murs, et cette béance du ventre, cette douleur inextingible.
Silence.
Les oiseaux viennent becquetter sur nos poignets tranchés.
Rouge.
C'est le printemps et pourtant les amours se meurent.
Il aime elle qui aime lui qui en aime une autre.
Alors des maux du sang des murs, et cette béance du ventre, cette douleur inextingible.
Silence.
Les oiseaux viennent becquetter sur nos poignets tranchés.
Rouge.
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