mot enfantin, sucre sombre qui colle.
Les pieds dans la boue, j'avance.
J'aime les bottes en coutchouc, celles qui monte jusqu'aux genoux.
La boue, à la morte saison.
L'hiver peind le ciel en blanc pâle.
Les fleuves épousent le sol brun et souple.
J'aime la terre qui frémit sous mes pas.
Mon chagrin s'endort dans la danse bottée.
L'humus que je soulève à mon passage est la nuée de l'enfance des forêts.
Des routes en sous bois, secrètes.
Terre mère, à toi je retournerai.
Poussière de vie.
Un éclat dans la lumière doré du matin naissant.
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