Patchwork noctambule

je suis fatiguée.

Oui.

mais j'ai pas envie de dormir.

C'est comme ça.

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J'aimerai bien écrire un beau texte.

Un bien foutu, avec deux trois rimes.

Chaloupé comme un poème,

plein de sens profond.

Une foutue mélancolie,

qui vous mouillerait les yeux,

ou de la prose pare choc,

pour recevoir mes coups de blues.

Des mots saignants et crus,

qui vous remueraient les tripes.

De la provoc' mais d'la jolie

j'manie la plume comme le fleuret.

Un ton acerbe et noir,

au service de mon cafard,

des déliés et de l'ivresse:

Ecrire comme on joue une sonate.

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Tu sais je suis pas écrivain

(quoi que des fois les mots me poussent un peu fort pour que ça reste anodin

a partir de quel moment tu te lèves et tu poses le titre glorieux sur ta bouille de plumée?)

J'ai juste balancé des cris vains,

au temps où l'écrit vint.

Mais j'ai l'écrit dans les veines, pour sûr.

Ca coule, ça jailli, ça éclabousse.

C'est dingue, j'en fous partout.

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Ce soir je sais plus bien.

Je me sens flaque.

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Il m'a apelé.

Téléphone brouillé.

Trop de brume.

Il était ivre.

Ivre et amoureux.

Il mélange un peu tout.

C'est de la superbe boullie,

c'est de la douleur sublime.

Mais ça fait mal.

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Je dis ça au passage,

parce que rien d'autre ne vient.

Que mes mots se crapahutent,

au dela de mon écran,

que malgré mes mains tendues,

J'attrape pas les phrases qu'il faut.

j'ai juste l'air con,
les bras levés, comme ça

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Foutue absence.

Tu prends trop de place.

P'tain c'est fou ce qu'il me manque.

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J'me sens à demi.

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Je repense à ton coup de fil.

Demain t'auras tout oublié.

Que d'la vapeur.

T'es quelqu'un de bien toi aussi.

Alors, n'y pense plus.

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Je suis demie,

Mais je vois double.

Toujours dans la démesure...