Mangeuse de Ruban Noir

C'est pas du réglisse, non.


Du bitume.


Même que ça me pète les dents de devant.
Que le sang sur mes lèvres m'écoeure.


J'en ai bouffé des kilométres, des péages, des virages.
Je m'en suis prise des engueulades, des repproches, des soupirs.


Roule, roule.


Mais j'sais même pas où je vais...



Roule, roule.


Tu causeras plus tard.


- Accélère.
Moi je préfère prendre mon temps.
Ecouter la musique, regarder le paysage.
- Accèlère, qu'on te dit!


Alors j'appuie sur les pédales.
Fais des erreurs.
Conduire c'est un peu comme la vie.
J'préfère la bicyclette.


(la luge, même)


Pourtant cette fois je veux pas raté.
Paraître ratée.
Avoir honte, pleurer un peu.
De rage, de déception.


Y'a plus grave, bien sûr.
Mais tout le monde y passe.
Tout le monde l'a.

Alors pourquoi pas moi?


Permis d'être regardée en face,
Partir en vadrouille,
De pas être dépendante.


Permis de devenir grande.
Un peu adulte, comme ça.
Franchir un seuil.


Je vais pas brûler un cierge.
Dieu n'a rien à faire dans tout ça.
Le persil ça n'a pas marché.
Croiser les doigt c'est pas facile pour tenir le volant.


Me reste plus qu'à y croire.
Très fort.
Qu'à montrer que moi aussi j'sais dévorer le bitume.

Je vais me concentrer.


Gauche, gauche droite.


Roule, roule.


Je le veux, je l'aurais.
On dira que ça marche.